Papel picado

Siempre creyó que en el día de su cumpleaños debía hacer algo para nunca olvidar, que era un día especial donde se festejaba el nacimiento y la vida. La de ella y la de los invitados.

Ese año optó por festejar la suya y la de él. La de ellos y la que era.

¿Quién iba a poder decirle sin lágrimas en los ojos que estaba hilando un eco sobre el tiempo, rebotando sobre ruinas, sobre escombros en donde no habría más ciudad?

Una bienvenida, un beso y un abrazo interminable, hoy dejan en ella un  sabor amargo y la sensación que nunca va a poder olvidar. Su piel con la suya, verlo dormir en una cama incómoda, sus ojos abiertos por miedo del tiempo y de no recordar más ese recuerdo.

Quería grabarlo para siempre, quería fotografiarlo con sus ojos y no hay nada más triste que saber que lo consiguió: hoy no se puede olvidar y le da miedo.

Miedo de 365 días pisados y vividos y sin vuelta atrás. Miedo de volver a ser la que no era, miedo de no saber más nada, miedo que cumplan sus sueños en su lugar y que sepan cómo hacerlo feliz sin tener que pedir perdón por nada.

No hay noche que ella no lo sueñe y no habrá otra vida para encontrarlo, ni siquiera él aparece en otros ojos y lo extraña tanto, que lo único que pasa es un fracaso tras otro.

Antes era mejor y hoy se siente un 4 de espadas sujeta al azar, deseando ser cielo para poder compartirse con él o ser una nota suicida en el medio de una mesa sin mantel.

Lo que sobra después de una fiesta ya no es tan agradable.

Se barre y se tira lo que sobra.

Papel picado y nunca más nada especial cada catorce del mes octavo.

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"Siempre exageramos las felicidades que hemos perdido"

Jorge Luis Borges